bibliomatilda

Contrappunti

2012-03-06T22:59:00.001+01:00

Il libro di riferimento è
Contrappunti: Acquerelli e disegni di Wassili Kandinsky,
Il Saggiatore, 1961.
Le foto sono mie.

Verde odoroso,

1939

E aggiungo alcune parole del libro che sto leggendo in questi giorni, si intitola Io e Dio, l'autore è Vito Mancuso:

"Prima c'é la vita e il sentimento della vita, poi viene il pensiero della vita che è la ragione. Sfortunata quindi quella vita che non si lasci vagliare e purificare dalla criticità della ragione (perché sarebbe irrazionale e quindi dannosa per sé e per gli altri); altrettanto sfortunata però quella vita che pretenda di basarsi solo sulla criticità della ragione (perché sarebbe sterile e finirebbe nella meschinità che calcola tutto, anche i minuti concessi agli amici). Non si tratta di essere irrazionali ma neppure di essere razionalisti. Si tratta di comprendere che la vita viene prima della ragione, e che si dice anzitutto come cuore, passione, desiderio, generosità. Le convinzioni che ci danno energia vitale per procedere nel cammino dell'esistenza non nascono come ragionamenti, anche se poi rimandano al ragionamento. Come definirle? Intuizioni? Forse. Ma cos'é l'intuito?

È una forma di intelligenza che prescinde dalla ragione. Che viene prima della ragione. Mentre la ragione arriva sul far del crepuscolo e sistematizza quanto acquisito da altri, l'intuito si alza la mattina presto, si aggira che ancora è buio, pretende di vedere quando ancora non c'é luce. Naturalmente a causa di ciò talora vede quello che non c'é, e non vede quello che c'è, e di conseguenza va sempre vagliato dalla luce della ragione. Ma sarebbe un grande errore, per paura di sbagliare, frenare l'intuito.

Prima l'intuizione, poi l'intelligenza. Se si blocca il processo dell'intuizione, non si può dare comprensione. Ma se l'intuito viene prima dell'intelligenza, da che cosa è guidato? Dall'emozione, dal sentimento, dal sesto senso dell'anima. " (pag. 149)

Balla balla ballerina

2012-03-03T22:31:00.006+01:00

tutta la notte e al mattino
non fermarti
balla sulla tavola tra due montagne
e se balli sulle onde del mare
io ti vengo a guardare

Prendi il cielo con le mani
vola piu' in alto degli aereoplani
non fermarti

sono pochi gli anni

forse sono solo giorni

e stan finendo in fretta e in fila

non c'e' ne uno che ritorni

Balla non aver paura

se la notte e fredda e scura
non pensare alla pistola
che hai puntato contro
balla alla luce di mille
sigarette e di una luna
che ti illumina a giorno
balla il mistero di questo
mondo che brucia in fretta
quello che ieri era vero
dammi retta non sara'
vero domani
ferma con quelle tue mani
il treno Palermo Francoforte
per la mia commozione
c'e' un ragazzo al finestrino
gli occhi verdi che
sembrano di vetro
corri e ferma quel treno
fallo tornare indietro

Balla anche per tutti i violenti
veloci di mano e con i coltelli
accidenti
se capissero vedendoti ballare
di essere morti da sempre
anche se possono respirare
Vola e balla sul cuore malato
illuso sconfitto poi abbandonato
senza amore dell' uomo che
confonde la luna con il sole
senza avere coltelli in mano
ma nel suo povero cuore
allora vieni angelo benedetto
prova a mettere i piedi
sul suo petto e stancarsi
a ballare al ritmo del motore
e alle grandi parole di una canzone
canzone d' amore

ecco il mistero
sotto un cielo

di ferro e di gesso
l' uomo riesce ad amare lo stesso
e ama davvero
senza nessuna certezza
che commozione che tenerezza

Frammenti

2012-03-01T11:06:00.002+01:00

Paul Klee

A spirit serves breakfast

Tra pagine messe da parte, con appunti di cose da fare e di parole da non dimenticare, frasi che sono come una carezza e che a fronte di un dubbio, di un'incertezza, risvegliano la fiducia momentaneamente sopita, ho trovato queste:

"L'esclusione non è mai passiva, puramente ricevuta e subita. È voluta; è atto di secessione, di partenza, di affermazione di sé"

purtroppo non avevo annotato l'autore.

L'altra:

" ...la violenza è affermativa, inerente alla vita felice; mentre la brutalità è reattiva, mortifera, infelice."

e ancora:

"... e tu splendi Gennariello...non lasciarti tentare dai campioni dell'infelicità, dalla mutria cretina, dalla serietà ignorante. Sii"

Dedicato a Giulio Girardi

2012-02-28T13:23:00.002+01:00

Giulio Girardi, mancato a questo mondo che noi "conosciamo", domenica scorsa, 26 febbraio 2012, è stato mio insegnante di Storia della Filosofia, presso l'Università di Sassari. Gli anni erano gli ottanta.

Oggi, leggendo su il manifesto, la notizia della sua scomparsa mi sono resa conto di quanto alcune persone riescano nelle vite altrui, a contare senza quasi esistere, a contare così come conta l'acqua e l'aria per ogni essere vivente e ad entrare in circolo nel sangue e nella mente in forma di parole che veicolano idee, che portano visioni del mondo, che definiscono il nostro atteggiamento nei confronti della vita e di tutto quello che ci circonda. Lui, per me, è stato questo. Non un sistema di pensiero, per carità, non una ideologia, ci mancherebbe, ma riflessioni, osservazioni, domande, utopie da realizzare, perseguire comunque, proprio in quanto utopie. Da lui sentii parlare per la prima volta di Teologia della Liberazione, sentii parlare di un pensiero cristiano paragonabile all'utopia socialista, di sandinismo e dei movimenti di liberazione dell'America Latina, di parrocci assassinati per la loro scelta profonda, non formale, di schierarsi apertamente e lottare accanto agli umili, ai più poveri, ai più deboli. Non aveva nulla del predicatore, nessun cedimento al desiderio di piacere agli altri tanto per piacere, non era uno che amava sentirsi parlare, dava l'impressione, anzi, di essere dimentico di sè e della propria voce perché seguiva uno dopo l'altro i sentieri lungo i quali i suoi ragionamenti lo conducevano e non erano mai sentieri chiusi, mai escludenti o rigidi. L'unica opzione che non abbandonava mai era l'assunzione del punto di vista degli oppressi, non ideologica perché originantesi dall'assunto fondamentale della uguaglianza tra gli esseri umani e del diritto di ognuno di vivere libero da qualsiasi forma di dominio, politico, economico, sociale e culturale.

Era rigoroso, pretendeva rigore nella preparazione dei suoi studenti. Nell'esame che diedi insieme a lui, che non riuscivo ad amare interamente perché mi intimoriva, pur essendo affascinata dalla solidità e dall'impegnativo sogno di cui ci parlava, mi diede soltanto 29/30. Non ero stata abbastanza rigorosa, il mio linguaggio, allora come ancora oggi, purtroppo, un poco vago, incerto, dove invece sarebbe necessario modulare nei toni della forza, della determinazione, della precisione. Più del voto rimase l'esperienza e quelle riflessioni che me lo hanno sempre fatto apparire appartenente ad una minoranza grandiosa quella di coloro che non esitano a perdere privilegi, di qualsiasi tipo essi siano, per offrire agli altri strumenti utili per la propria liberazione.

Nel suo libro Educare: per quale società?, Cittadella, 1975. Vi è una descrizione magistrale e straordinaria del concetto di ideologia. Ogni volta che sento questa parola mi vengono in mente le sue parole semplici, forti e incancellabili. Di fronte al nulla di tutti coloro che sono convinti di conoscerne il significato.

Mi ami?

2012-02-26T15:29:00.003+01:00

Vasilij Kandinskij

Circles

È un chiaro mattino d'autunno, in una città con spazi verdi, non grandi, ma che si trovano accanto a spazi verdi antichi, a parchi, per essere più precisi, un tempo chiusi, che magari ospitavano ospizi o manicomi o ospedali o rifugi per poveri, tutti lontani, tutti separati dalla città vera e propria, magari accanto a chiese, oppure, semplicemente sconfinanti nell'immensa campagna che un tempo circondava tutte le città. È un luogo di memoria per molti, per la storia stessa della città. Sono rimasti i prati curati e gli alberi, platani, pioppi, qualche quercia, dei pini. I sentieri sono delineati dalle siepi, ci sono i colori del corbezzolo e, in alto, sollevando lo sguardo tra le ultime foglie dei rami più alti dei pioppi, snelli e mobili nell'aria lieve, si vede il celeste del cielo.

- Mi ami? -

È la domanda più adatta. Per parlare al creato, che a volte deve, altre può avere la voce di uomo o di donna.

Giuseppe Ungaretti nella sua poesia, più volte citata, RISVEGLI, chiedeva

- Ma Dio cos'è? -

Sono due domande, è un'unica domanda, che è già soluzione, che è già risposta.

Mi ami?

2012-02-24T19:46:00.004+01:00

Der Blaue Reiter

Vasilij Kandinskij

Mi ami? mi ami? mi ami?

mi ami? mi ami? mi ami?

mi ami?

mi ami?

Ma Dio cos'è?

Bellezza e spiritualità

2012-02-20T09:25:00.002+01:00

Paul Cézanne

Il tavolo di cucina

1888-90

"Questi sono i cercatori dell'interiore nell'esteriore.

Il cercatore della nuova legge della forma, Cézanne, ha affrontato il medesimo compito in un altro modo, che si avvicina di più ai mezzi pittorici puri. Egli sapeva creare un essere animato con una tazza da tè, o, per essere più esatti, sapeva riconoscere in quella tazza un essere. Egli solleva la «natura morta» a un'altezza, dove le cose esteriormente morte diventano interiormente viventi. Egli tratta questa cose così come tratta l'uomo, giacché ha il dono di vedere ovunque la vita interiore. Egli le porta a un'espressione colorata, che costituisce una nota pittorica interiore, e le chiude in una forma che viene adeguata a formule, spesso addirittura matematiche, che suonano astratte e irradiano armonia. Non è un uomo, non una mela, non un albero ciò che viene rappresentato; ma tutto questo è materiale usato da Cézanne per formare una cosa che interiormente sappia di pittorico, e che si chiama quadro. Così chiama le sue opere anche uno dei più grandi francesi contemporanei, Henri Matisse.

Henri Matisse

La Danza

Egli dipinge «quadri», e in questi quadri cerca di rendere il «divino». Per riuscire a tanto, non si avvale di altri mezzi che dell'oggetto (un uomo o un altra cosa qualunque) preso come punto di partenza e dei mezzi propri della pittura e di essa sola: colore e forma.
Guidato da capacità tutte sue personali, dotato, in quanto francese, di un particolare e stupendo senso coloristico, Matisse dà massimo peso e predominio al colore. Al pari di Debussy, non riesce per lungo tempo a liberarsi dalla bellezza consueta: l'impressionismo gli scorre nel sangue. Così, con Matisse, fra tanti quadri di grande vitalità interiore e suscitati dalla costrizione di un'interiore necessità, se ne trovano alcuni nati principalmente per impulso esteriore, per stimolo esteriore (quanto spesso si pensa a Manet!) e che hanno, o principalmente o esclusivamente, soltanto la vita esteriore. E in questi la bellezza della pittura, tipica francese, raffinata, bramosa di pura melodia, viene portata a gelide altezze sopra le nubi."

Vasilij Kandinskij
Lo spirituale nell'arte
De Donato, 1968

Relazioni e collegamenti d'arte e di umanità

2012-02-18T10:32:00.003+01:00

Un edificio grande, grandissimo, più piccolo o di media grandezza, diviso in vani. Tutte le pareti di questi vani coperte di tele piccole, grandi, medie. Spesso alcune migliaia di tele. Su di esse, mediante l'applicazione di colori, riproduzioni di brani di «natura»: animali in luce e in ombra, che bevono acqua, che stanno vicino all'acqua, sdraiati nell'erba; accanto ad essi, una crocifissione di Cristo rappresentata da un artista che non crede in Cristo, fiori, figure umane sedute o in piedi o in atto di camminare e spesso anche nude, molte donne nude (spesso viste di scorcio di dietro), mele e chiavi d'argento, il ritratto del consigliere segreto N., un tramonto, una signora in rosa, anatre in volo, il ritratto della baronessa X., oche in volo, una signora in bianco, vitelli all'ombra con macchie giallissime di sole, il ritratto di Sua Eccellenza Y., una signora in verde. Tutto questo si trova accuratamente stampato in un libro: nomi degli artisti, titoli dei quadri. Della gente tiene questi libri in mano, passa da una tela all'altra, sfoglia e legge i nomi. Poi se ne va, povera o ricca come quando è venuta, ed è subito assorbita dai suoi interessi, che non hanno nulla assolutamente a che fare con l'arte. Perché è andata alla mostra? In ogni quadro sta misteriosamente racchiusa tutta una vita, tutta una vita con molti tormenti e dubbi e ore d'entusiasmo e di luce.

Dov'è diretta questa vita? dove va l'anima dell'artista, quando essa pure ha avuto parte attiva nell'opera creatrice?

«Mandar luce nella profondità del cuore umano, ecco il compito dell'artista», dice Schumann. «Il pittore è un uomo che sa disegnare e dipingere tutto», dice Tolstoj.

Di queste due definizioni dell'attività dell'artista, dobbiamo scegliere la seconda, se pensiamo alla mostra, di cui abbiamo or ora dato descrizione; sulle tele spiccano, con maggiore o minore compiutezza, virtuosità o brio, oggetti che stanno l'uno con l'altro in rapporto di «pittura» più grossolana o più fine. L'armonizzazione del tutto sulla tela è la via che conduce all'opera d'arte. Quest'opera viene guardata con occhi freddi e con animo indifferente. I conoscitori ammirano la fattura (come si ammira un acrobata) e gustano la pittura (come si gusterebbe una focaccia).

Le anime assetate se ne partono assetate.

La massa della folla gironzola per le sale e trova le tele «graziose» e «grandiose». L'uomo, che potrebbe dire qualcosa, non ha detto nulla al suo simile, e chi poteva udire non ha udito nulla.

Questa situazione in arte si chiama «l'art pour l'art».

Questo distruggere le risonanze interiori, che sono la vita dei colori, questo disperdere nel vuoto le forze dell'artista, è «l'arte per l'arte».

Per la sua abilità, per la potenza d'invenzione e di sentimento, l'artista cerca un compenso in forma materiale. Suo scopo è la soddisfazione della sua vanagloria e della sua avidità. In luogo di un lavoro più profondo e in comune con altri artisti, nasce una lotta per il possesso di quei beni. Si lamenta l'eccesso di concorrenza e la sovrapproduzione. Odio, partigianeria, mania di fondar associazioni, invidia, intrighi sono la conseguenza di quest'arte materialistica priva di scopo.

Lo spettatore si allontana dall'artista, che non vede in un'arte senza scopo lo scopo della sua vita, ma che ha invece dinanzi a sé ideali più alti.

Far comprendere è educare lo spettatore dal punto di vista dell'artista. Si è detto sopra che l'arte è figlia del suo tempo. Un'arte siffatta può riprodurre artisticamente soltanto ciò che già satura chiaramente l'atmosfera presente. Quest'arte, che non ha in sé alcuna potenzialità di avvenire, che non è dunque altro che figlia del suo tempo e non diverrà mai madre del futuro, è un'arte evirata. È di breve durata e muore moralmente nell'istante in cui si modifica l'atmosfera che l'aveva prodotta.

L'altra arte, capace di ulteriori sviluppi, è pure radicata nella propria èra spirituale, ma nel medesimo tempo non si limita ad essere, di quella, eco e specchio; ha invece una forza profetica ed evocatrice, che può esercitare un'azione profonda e ampia.

La vita spirituale, a cui appartiene anche l'arte, e della quale quest'ultima è uno dei più potenti fattori, è un moto ascendente e progrediente, complicato, ma determinato e suscetibile di esser ridotto a unità. Questo moto è quello della conoscenza.

Può assumere varie forme, ma in fondo mantiene sempre il medesimo significato interiore, il medesimo fine.

Avvolte nel buio sono le cause prime della necessità; nel «sudor della fronte», tra sofferenze, malvagità e tormenti ci si spinge innanzi e verso l'alto. Raggiunta che sia una stazione, e rimossi non pochi sassi malvagi dalla strada, una mano invisibile e cattiva getterà su questa strada nuovi blocchi, che talvolta la fanno apparire completamente interrata e irriconoscibile.

Allora però viene immancabilmente uno di noi uomini, in tutto uguale a noi, ma che racchiude in sé una forza di «visione» misteriosamente radicata in lui.

Egli vede e addita. Di questo dono superiore, che per lui è tuttavia spesso una pesante croce, vorrebbe qualchhe volta liberarsi. Ma non può. Fra dileggi e odii, egli tira sempre più innanzi e più in alto il carro pesante dell'umanità, che resiste e si blocca fra i sassi.

Spesso accade che da molto tempo sulla Terra non sia rimasto più nulla del suo io corporeo; e allora si mette mano a tutti i mezzi per riprodurre questo suo corpo, in proporzioni gigantesche, in marmo, in ferro, in bronzo o in pietra. Come se il corpo avesse importanza in questi divini servitori dell'umanità e martiri, che disprezzarono il corpo e servirono soltanto lo spirito. Comunque sia, questo ricercare il marmo è una prova che un maggior numero di uomini è giunto al punto in cui era una volta colui al quale oggi si rende onore.

Vasilij Kandinskij

Lo spirituale nell'arte

De Donato editore, 1968

Rivoluzione

2012-02-15T13:37:00.001+01:00

Jannis Kounellis

Senza titolo, (1969)

e vita

Dove stanno i popoli?

2012-02-13T23:29:00.008+01:00

Economisti, politici, banchieri, parlamentari, dirigenti d'azienda, giornalisti, conduttori televisivi, parlano di quanto e come sarà profonda la crisi e duro il prezzo da pagare (dimenticano sempre di aggiungere -per voi, quelli senza voce, quelli che già hanno poco, diciamolo, non per noi, economisti, politici, banchieri, parlamentari, ....- ) se Grecia e Italia (badate bene, solo il grandioso, illuminato e illuminista, realistico e pratico, appena appena con tradizioni di sinistra, dicono, io non lo ricordo proprio il nostro presidente Napolitano come appartenente ad una sia pur lontana tradizione storica e culturale e politica da me coltivata, dice che l'Italia non è la Grecia! che diamine! cosa si può fare se non affermare a chiara voce la distanza da chi è in difficoltà?) non adottano le misure imposte dagli organi finanziari sovranazionali. - Andremo a fondo -, dicono, a parte Napolitano che è davvero convinto che basti obbedire ed eliminare con l'articolo 18 i rimasugli dei sindacati italiani, per risollevar-"ci" e iniziare la nostra crescita sfrenata dando lavoro ai giovani, a tutti i giovani, eliminandone i padri, inutili e anziani che verrano aiutati dalla solidarietà con un piccolo assegno chiamato ammortizzatore sociale, che per definizione attutisce l'urto o la vibrazione provocata da una sonora battosta come quella della perdita del lavoro. Deregulation, giusto?, flessibilità, oggi qui, domani là, sempre più in là, senza nulla. Questa è l'idea. Manfred Kolbe, deputato della CDU tedesca, rispettabilissimo nei modi e nel linguaggio, dice che, insomma, in Grecia lo stipendio medio annuo è di 25.000 €, mentre quello della Romania è di 7000 €, cosa diavolo pretendono questi lavoratori greci? di conservarlo? Certo, direte, è pari all'affermazione di Fornero, a quella di Napolitano sulla monotonia del posto fisso, sono tutte stronzate, dette così, il punto è che loro lo credono e lo vogliono. Sanno che sacrificando noi, salvano quelli della loro classe sociale, salvano se stessi. Il lavoro l'abbiamo svolto e sostenuto noi, i sacrifici sono stati fatti da noi; per questo sistema politico europeo, mondiale, è giusto così, quelli che producono non contano. Siamo strumenti di lavoro, quando non serviamo più dobbiamo scomparire. Illuminismo? O schiavitù, colonialismo e sfruttamento?

Giuseppe Ungaretti

2012-02-13T09:30:00.000+01:00

"Non so che poeta io sia stato in tutti questi anni. Ma so di essere stato un uomo: perché ho molto amato, ho molto sofferto, ho anche errato cercando poi di riparare al mio errore, come potevo, e non ho odiato mai. Proprio quello che un uomo deve fare: amare molto, anche errare, molto soffrire, e non odiare mai."

citato da Leone Piccioni, nella prefazione a
Giuseppe Ungaretti
Vita di un uomo
Tutte le poesie
Mondadori, 2001

Ungaretti e io (le foto sono mie, del mio mare, del mio febbraio, della mia vita)

2012-02-12T17:55:00.002+01:00

Risvegli
Mariano il 29 giugno 1916

(mio padre è morto il 29 giugno 1986)

Ogni mio momento
io l'ho vissuto
un'altra volta
in un'epoca fonda
fuori di me

Sono lontano con la mia memoria
dietro a quelle vite perse

Mi desto in un bagno
di care cose consuete
sorpreso
e raddolcito

Rincorro le nuvole
che si sciolgono dolcemente
cogli occhi attenti
e mi rammento
di qualche amico
morto

Ma Dio cos'è?

E la creatura
atterrita
sbarra gli occhi
e accoglie
gocciole di stelle
e la pianura muta

E si sente
riavere

Giuseppe Ungaretti
Vita d'un uomo

Tutte le poesie
Mondadori, 1969

Meraviglia

2012-02-09T20:39:00.003+01:00

Il mio amore per te

Fa miracoli, Amore,

E, quando credi di essermi sfuggita,

Ti scopro che t'inganni, Amore mio,

A illuminarmi gli occhi

Tornando la purezza.

Vecchiezza

2012-02-08T11:17:00.001+01:00

Soliloquio
Gennaio-Febbraio 1969

I
Cercata in me ti ho a lungo,
Non ti trovavo mai,
Poi universo e vivere
In te mi si svelarono.

Quel giorno fui felice,
Ma il giubilo del cuore
Trepido mi avvertiva
Che non ne ero mai sazio.

Fu uno smarrirmi breve,
Già dita tue di sonno,
Apice di pietà,
Mi accarezzano gli occhi.

Davi allora sollecita
Quella quiete infinita
Che dopo amare assale
Chi ne godé la furia.

II
Rifulge il sole in te
Con l'alba che è risorta.
Può ripiegarmi a credere
Un mare tanto lieto?

Oggi è il carnale inganno
Che va sciupando un cuore
Logoro dal delirio.

Lo delude ogni mira,
Non torna più che finto
Il miracolo, acceca.

III
Il mio amore per te
Fa miracoli, Amore,
E, quando credi d'essermi sfuggita,
Ti scopro che t'inganni, Amore mio,
A illuminarmi gli occhi
Tornando la purezza.

Giuseppe Ungaretti
Tutte le poesie
Mondadori, 2001

Monotonia

2012-02-04T10:34:00.003+01:00

Amo la monotonia del pensiero che continua a credere nella capacità dell'uomo di non essere schiavo.

Amo la forza serena della rivendicazione del diritto ad una vita dignitosa e persino felice, buona, con possibilità e bellezza.

Amo chi crede nelle potenzialità creative della donna e dell'uomo.

2012-02-03T10:24:00.001+01:00

Ho guardato indietro, è vero.
Dicono per curiosità.
Non pensano neppure che potessi avere altri motivi:
il rimpianto di una coppa d'argento
lasciata nella mia casa di Sodoma.
La voglia di non vedere più il mio probo marito
che mi camminava davanti.
La voglia di verificare se si sarebbe fermato,
qualora fossi morta (non si fermò).
La disubbidienza degli umili.
La speranza che Dio ci avesse ripensato,
e non facesse morire migliaia di innocenti.
La solitudine e la vergogna di fuggire così di nascosto.
Ma forse fu solo un colpo di vento
che mi sciolse i capelli
e che istintivamente mi fece girare la testa.
È possibile che io sia caduta, e poi divenuta di sale
con il viso rivolto alla città.

Wislawa Szymborska

Serata bella

2012-01-30T18:20:00.001+01:00

I soli sono individui strani
con il gusto di sentirsi soli fuori dagli schemi
non si sa bene cosa sono
forse ribelli forse disertori
nella follia di oggi i soli sono i nuovi pionieri.

I soli e le sole non hanno ideologie
a parte una strana avversione per il numero due
senza nessuna appartenenza, senza pretesti o velleità sociali
senza nessuno a casa a frizionarli con unguenti coniugali.

Ai soli non si addice l'intimità della famiglia
magari solo un po' d'amore quando ne hanno voglia
un attimo di smarrimento, un improvviso senso d'allegria
allenarsi a sorridere per nascondere la fatica
soli, vivere da soli
soli, uomini e donne soli.

I soli si annusano tra loro
sono così bravi a crearsi intorno un senso di mistero
sono gli Humphrey Bogart dell'amore
sono gli ambulanti son gli dèi del caso
i soli sono gli eroi del nuovo mondo coraggioso.

I soli e le sole ormai sono tanti
con quell'aria un po' da saggi, un po' da adolescenti
a volte pieni di energia a volte tristi, fragili e depressi
i soli c’han l'orgoglio di bastare a se stessi.

Ai soli non si addice il quieto vivere sereno
qualche volta è una scelta qualche volta un po' meno
aver bisogno di qualcuno, cercare un po' di compagnia
e poi vivere in due e scoprire che siamo tutti
soli, vivere da soli
soli, uomini e donne soli.

La solitudine non è malinconia
un uomo solo è sempre in buona compagnia.

Giornata della memoria

2012-01-27T11:41:00.000+01:00

Cosa produce i genocidi? Cosa produce gli orrori delle passate e presenti società?

La distruzione dell'umanità (umanità nel senso di ciò che anima l'essere umano) credo sia processo progressivo che si estende nel tempo e ha molto a che vedere con la perdita della capacità di vedere, di opporsi, di lottare. L'arte ci riesce, l'arte vede, sente, capisce e illustra.

In questo caso George Grosz dipinse in meno di quattro mesi, nel 1918, quest'olio su tela intitolato: Germania, una fiaba d'inverno

DADà

2012-01-24T11:40:00.002+01:00

manifesto dadà 1918

Per lanciare un manifesto bisogna volere: A.B.C.,

scagliare invettive contro 1,2,3,

eccitarsi e aguzzare le ali per conquistare e diffondere grandi e piccole a,b,c, firmare, gridare, bestemmiare, imprimere alla propria prosa l'accento dell'ovvietà assoluta, irrefutabile, dimostrare il proprio non-plus-ultra e sostenere che la novità somiglia alla vita tanto quanto l'ultima apparizione di una cocotte dimostra l'essenza di Dio. La sua esistenza è stata già provata dalla fisarmonica, dal paesaggio e dalla voce suadente.
...
Così nacque DADÀ da un bisogno di indipendenza, di diffidenza nei confronti della comunità. Quelli che dipendono da noi restano liberi. Noi non ci basiamo su nessuna teoria. Ne abbiamo abbastanza delle teorie cubiste e futuriste: laboratori di idee formali. Forse che l'arte si fa per i soldi o per lisciare il pelo dei nostri cari borghesi? Le rime hanno il suono delle monete e il ritmo segue la linea della pancia vista di profilo. Tutti gruppi di artisti sono finiti in banca, cavalcando differenti comete. Una porta aperta alla possibilità di crogiolarsi nel caldo dei cuscini e nel cibo.
Noi qui gettiamo l'ancora in una terra grassa. Abbiamo diritto di far proclami perché abbiamo conosciuto i brividi e l'allarme. fantasmi ebbri di energia, sprofondiamo il tridentenella carne spensierata.
...
Il pittore nuovo crea un mondo i cui elementi sono i suoi stessi mezzi, un'opera sobria e precisa, senza soggetto. L'artista nuovo si ribella: non dipinge più (riproduzione simbolica e illusionista) ma crea direttamente con la pietra, il legno, il ferro, lo stagno, macigni, organismi, locomotive che si possono voltare da tutte le parti secondo il vento limpido della sensazione del momento.

Heil who?

2012-01-20T13:50:00.002+01:00

Viva chi?

The Conformers

by Jack Wohl

Il Potere

2012-01-18T22:52:00.003+01:00

Il comandante è stato scarcerato. Gli sono stati concessi gli arresti domiciliari.

Un incapace, come molti uomini di potere italiani e non.

Gli italiani però sono italiani, il loro esercizio di potere è antico è vecchio è decrepito è feroce è inefficiente è manchevole è falso è finto. Gli uomini di potere italiani sono forti con i deboli e debolissimi con i forti, è un luogo comune tanto reale da essere concreto, li vedi, gli uomini di potere italiani come il Pope di Bacon, malati e terrorizzati, più della loro incapacità che della grandezza di quello che li sovrasta.

Non mi viene in mente nessun uomo italiano di potere che sia stato processato, condannato e arrestato. Non me ne viene in mente uno. Craxi? Trovò poteri più forti di lui.

Verdini? In parlamento. Cosentino? In parlamento. Andreotti? A proposito, è morto? Berlusconi? ahahahahahahahahah!!!! Scaiola? Si scrive così? Fonderà un nuovo partito: forza coglioni!!! Chi altri c'é?

Si dice che gli italiani siano manchevoli nel gestire o lavorare all'interno di un organizzazione, perché poi alla fine ognuno fa di tutto per salvare soltanto la propria di pelle. No?

Si dice che gli italiani siano opportunisti, che tendano ad affidarsi in maniera assoluta ad un capo, forse perché sanno che, pur delinquente, pur mafioso, pur colpevole, non verrà incriminato mai e così sperano di salvare se stessi servendo da gradini per gli stivali di quel capo che si sono "scelti"...oooppps ...volevo dire, che li ha scelti.

Povero mare d'Italia, povero mare del mondo, poveri noi!

Naufragi

2012-01-17T19:05:00.006+01:00

Proviamo invece per un attimo a pensare che la grandezza, nella misura degli oggetti che costruiamo non è esattamente il criterio che dovrebbe guidare la nostra azione. Quelle navi a me fanno orrore, più dei grattacieli dalle forme più stravaganti costruiti in Giappone, Cina o Stati Uniti (sempre meno, che sta finendo tra le nazioni di tripla b o c o Bcc o Cbb). I grattacieli non sono fatti per muoversi, sono quasi paragonabili ad alberi, sono orribili, per quanto affascinanti, quelli di Dubai, in spazi strappati anch'essi al deserto o al mare. Ma queste navi! Riproducono la città, la città così come non è in nessun luogo al mondo.
Sono finte in modo spaventoso e fatte non tanto per solcare i mari quanto per usare il mare come qualcosa di non vivo, di non misterioso e infinito, senza rispetto per la sua bellezza e per la sua grande forza che può diventare, per i piccoli uomini che ci si avventurano senza conoscerlo ma con la presunzione di dominarlo, pericolo assoluto e definitivo. Già gli aerei non mi fanno impazzire che volano, anche se non potrebbero, come gli uccelli dei cieli. Ma, almeno, gli aerei ti portano in città vere, dove ci sono le strade e la gente della città e quella della campagna appena arrivata e i monumenti e ci si può divertire o ci si può annoiare e tutti lo sanno e tutti lo fanno. Difficile nelle città vere non incorrere in visioni di degrado, di abbandono, di miseria. Invece nelle navi da crociera ci vai per divertirti, c'è di tutto creato con questo scopo. I ristoranti, le piscine all'aperto e coperte, le cure termali, l'estetista e il musicista, il cinema e il teatro, la palestra e l'istruttore, i negozi e i bar, il piano bar e la discoteca i piani alti e quelli bassi e in tutti i piani si è in vacanza e chi le conduce, chi le dirige non vede nulla, ha in mente soltanto un quadro pieno di luci ed indici che alla fine non sa capire e non sa che lì sotto, molto sotto di lui ci sono abissi e scogli e non riesce a sentirsi parte di quella nave perché è impossibile, perché ha i piedi ben piantati su un terreno che appare indistruttibile, inaffondabile, eterno. Al limite si sentirà immerso nella luce, anche se fuori è buio pesto, si sentirà cullato anche se infuria la tempesta. E' come stare di fronte alla TV e vedi i film di guerra e le bombe che fanno saltare in aria i soldati, corpi umani tagliati in due, sciolti dal calore. Cosa si sa della guerra vera? Questo. La finzione. E' come vedere le torri che si schiantano a terra e i corpi precipitare nel vuoto. Tutto falso. E più ci si allontana da quello che è la realtà degli oggetti e più gli oggetti disumani che si costruiscono diventano ingovernabili, più ci si allontana dalla percezione della natura, più la natura si riprende il posto che le spetta. E' emblematico, questo spaventoso, perché incomprensibile, naufragio dei nostri tempi, del senso di realtà alterato diffuso nella nostra società.

Il vecchio e il mare

2012-01-17T18:25:00.002+01:00

Era un vecchio che pescava da solo su una barca a vela nella Corrente del Golfo ed erano ottantaquattro giorni ormai che non prendeva un pesce. Nei primi quaranta giorni lo aveva accompagnato un ragazzo, ma dopo quaranta giorni passati senza che prendesse neanche un pesce, i genitori del ragazzo gli avevano detto che il vecchio ormai era decisamente e definitivamente salao, che è la peggiore forma di sfortuna, e il ragazzo li aveva ubbiditi andando in un'altra barca che prese tre bei pesci nella prima settimana. Era triste per il ragazzo veder arrivare ogni giorno il vecchio con la barca vuota e scendeva sempre ad aiutarlo a trasportare o le lenze addugliate o la gaffa e la fiocina e la vela serrata all'albero. La vela era rattoppata con sacchi da farina e quand'era serrata pareva la bandiera di una sconfitta perenne.
Il vecchio era magro e scarno e aveva rughe profonde alla nuca. Sulle guance aveva le chiazze del cancro della pelle, provocato dai riflessi del sole sul mare tropicale. Le chiazze scendevano lungo i due lati del viso e le mani avevano cicatrici profonde che gli erano venute trattenendo con le lenze i pesci pesanti. Ma nessuna di queste cicatrici era fresca. Erano tutte antiche come erosioni di un deserto senza pesci.
Tutto in lui era vecchio tranne gli occhi che avevano lo stesso colore del mare ed erano allegri e indomiti.
"Santiago" gli disse il ragazzo mentre risalivano la riva dal punto sul quale era stata sistemata la barca. "Potrei ritornare con te. Abbiamo guadagnato un pò di quattrini."
Il vecchio aveva insegnato a pescare al ragazzo e il ragazzo gli voleva bene.
"No" disse il vecchio. "Sei su una barca che ha fortun. Resta con loro."
"Ma ricordati quella volta che sei rimasto ottantasette giorni senza prendere pesci e poi ne abbiamo presi di enormi tutti i giorni per tre settimane di seguito."
"Ricordo" disse il vecchio. "Lo so che non è perché dubitavi di me,che mi hai lasciato."
"E' stato papà, che mi ha costretto a lasciarti. Sono un ragazzo e devo ubbidire."
"Lo so" disse il vecchio. "E' assolutamente normale."
"Lui non ha molta fiducia."
"No" disse il vecchio. "Ma noi sì, vero?"
"Sì" disse il ragazzo. "Posso offrirti una birra alla Terrazza? e poi portiamo la roba a casa."
"Perché no?" disse il vecchio. "Tra pescatori"
Sedettero sulla terrazza e parecchi pescatori canzonarono il vecchio e lui non si offese. Altri, pescatori più vecchi. lo guardarono tristi. Ma non lo dimostrarono e parlarono con garbo della corrente e a che profondità avevano gettato le lenze e del bel tempo stazionario e di ciò che avevano visto. I pescatori fortunati di quel giorno erano già rientrati e avevano già squartato i loro marlin; e li avevavno trasportati distesi su due assi, con due uomini barcollanti all'estremità di ogni asse, al magazzino dei pesci dove aspettavano l'autocarro frigorifero che li portasse al mercato all'Avana. Coloro che avevano preso pescecani li avevano portati allo stabilimento sull'altra riva della baia dove li avevano issati alle carrucole per togliere il fegato, tagliare le pinne e scuoiare le pelli e ridurre la carne a strisce per metterla sotto sale.
Quando il vento veniva da est, dallo stabilimento giungeva l'odore attraverso il porto; ma oggi lo si sentiva soltanto vagamente perché il vento era indietreggiato a nord e poi si era smorzato e sulla terrazza si stava bene e c'era il sole.
"Santiago" disse il ragazzo.
"Si" disse il vecchio. Stava stringendo il bicchiere fra le mani e pensava a tanti anni fa.
"Posso andare a cercarti le sardine per domani?"
"No. Va a giocare al baseball. Sono ancora in grado di remare e Rogelio getterà la rete."
"Andrei volentieri. Se non possopescare con te vorrei almeno esserti utile in qualche modo."
"Mi hai comprato una birra" disse il vecchio. "Sei già un uomo."
"Quanti anni avevo la prima volta che mi hai preso sulla barca?"
"Cinque, e a momenti venivi ucciso perchè ho issato il pèesce troppo presto e lui ha quasi fatto a pezzi la barca. Ricordi?"
"Ricordo la coda che sbatteva e rintronava e il banco che si è spaccato e il frastuono delle mazzate. Ricordo che mi hai gettato a prua tra le lenze addugliate fradicie e ho sentito tutta la barca rabbrividire e il frastuono che facevi mentre lo prendevi a mazzate come quando si abbatte un albero, e l'odore dolce del sangue che avevo addosso."
"Te lo ricordi davvero, o è perché te l'ho raccontato?"
"Ricordo tutto, dalla prima volta che siamo andati insieme."
Il vecchio lo guardò con gli occhi bruciati dal sole, pieni di fiducia e di affetto.
"Se tu fossi mio figlio ti porterei fuori a tentare" disse. "Ma sei figlio di tuo padre e tua madre e hai trovato una barca fortunata"
"Posso procurarti le sardine? So anche dove potrei procurarti quattro esche."
"Mi sono avanzate quelle di oggi. Le metterò nel sale nella scatola."
"Lascia che te ne dia quattro fresche."
"Una" disse il vecchio. La speranza e la fiducia non l'avevano mai lasciato. Ma ora si rafforzavano come quando sorge il vento.
"Due" disse il ragazzo
"Due" acconsentì il vecchio. "Non le hai rubate, vero?"
"Avevo voglia di farlo" disse il ragazzo.
"Ma queste le ho comprate."
"Grazie" disse il vecchio. Era troppo semplice per chiedersi quando avesse raggiunto l'umiltà. Ma sapeva di averla raggiunta e sapeva che questo non era indecoroso e non comportava la perdita del vero orgoglio.

iPod e Chagall

2012-01-16T12:07:00.002+01:00

L'iPod l'ho ritrovato pochi giorni fa in un cassetto. Pensavo di averlo perduto. La foto del libro su Chagall fa parte del mio archivio. Il collegamento tra le due cose? quasi nessuno, se non che appartengono a quella categoria di strumenti, a disposizione di ognuno, sui quali possono essere costruite visioni del mondo, dei quali ognuno di noi popola la propria esistenza. Sono quegli oggetti che ci permettono di dialogare con noi stessi, che ci aiutano ad ampliare i sensi, ad aggiungere comprensione e profondità alle vicende che viviamo, alle persone che incontriamo. Sì, perché se il nostro universo interiore, se la nostra anima non ha esplorato, solitaria, sentieri deserti e sconosciuti, se non si è avventurata in luoghi all'interno dei quali non ha che potuto andare senza compagnia, all'interno dei quali non risuonavano che le parole imparate per averle lette o ascoltate mescolate a musica, nostre perché da noi, soli, scoperte, vissute, cantate, recitate, amate, anche l'incontro con l'altro, con una persona diversa da noi, perde una parte importante della forza, dell'energia, della bellezza potenziale che detiene. L'incontro con l'altro non può essere passatempo che toglie responsabilità verso noi stessi, non può essere schermo alla più nitida visione della realtà, non può essere pretesto per confermare nostri pregiudizi, non può essere neppure occasione di soddisfazione del nostro narcisismo. Se non vi è curiosità, sete di conoscenza, apertura e fedeltà al senso di giustizia e lealtà e rispetto di ogni aspetto dell'altro che si è capaci di riconoscere come mai rivolto alla sopraffazione, all'aggressività, allo sfruttamento, l'incontro diventa inutile, diventa caotico, diventa potenzialmente dannoso. L'onestà nello sguardo rivolto all'altro non dipende solamente da eventuale innata malvagità, dipende da quanto si è stati in grado di rivolgere quello sguardo onesto a noi stessi, evitando di sentirci vittime o esseri superiori o sempre e solo agenti di bene.

E l'iPod e Chagall?

Sull'iPod ho ritrovato una canzone antica di cui ho parlato anche in altri post, della quale so, ad esempio, che piace molto anche a Linda , la canzone è quella di Francesco Guccini, Cyrano.

Vi è dipinta in essa la figura dell'eroe umano così come io stessa la coltivo, l'uomo dotato di ingegno e acume, di coraggio e abilità nell'uso della parola nelle sue diverse valenze. L'uomo che sa essere implacabile nel sottolineare le ipocrisie, le nefandezze, i sotterfugi, gli inganni, la viltà, le ideologie o le religioni che tolgono responsabilità e grandezza alla dimensione umana. L'uomo che non rinuncia mai a schierarsi e a dichiarare la propria appartenenza di fronte ai poteri, di fronte a coloro che tendono a mescolare tutto e tutti, di fronte al cinismo e alla disillusione che poi serve sempre per sostenere i più forti, quelli che fingono non averne mai avute delusioni. e quelli che per il numero così elevato di esse, non credono più a nulla e agiscono soltanto credendo di salvare se stessi. E' l'uomo, quello dipinto in questa canzone, che sa usare le parole per dichiarare il proprio amore profondo ed eterno per la purezza, la bellezza, la femminilità che ricerca, che vuole, che ha bisogno di amore dichiarato e cantato, che ha bisogno di amore difeso, che ha bisogno di dolcezza, eroismo e condivisione nell'affrontare la vita, le difficoltà , le gioie. Così anche l'altra canzone che ho riascoltato dopo tanto tempo, quella di Simon e Garfunkel, Bridge over troubled water, si è collegata all'ideale di vita e di amore che ho perseguito nella mia vita, che ho sognato, che ho, sempre tentato di realizzare. Tutto in un iPod. Tutto in un dipinto di Chagall, tutto nella mia ricerca, tutto nei libri, tutto nella musica, tutto nell'arte. Tutto in questa vita

Cogli la mia rosa d'amore

2012-01-08T12:19:00.001+01:00

Saluti al Natale

2012-01-07T22:01:00.000+01:00

perché poi finisce, finisce sempre più in fretta, corre veloce quanto il tempo...dopo i quaranta.
Perché è così, o no?, dopo aver compiuto i quarant'anni, per ognuno di noi, il tempo vola, precipita, scivola, a volte inciampa ma non smette di correre. Ti volti, ti sembra di avere camminato più lentamente possibile, forse anche troppo piano, prendendotela comoda, lasciando andare, non sentendoti all'altezza e quindi rinunciando o procrastinando, convinta che il tempo ti aspettasse, si prendesse cura di te, ti guardasse indulgente ed amorevole e, sotto una pensilina per ripararsi dalla pioggia, paziente non vedesse che il tuo arrivo, i tuoi occhi sorridenti per la felicità di poterti abbracciare e perdersi. Confondi tutto, con il Natale che è già finito e la luna che erano giorni che non vedevi e che stasera illuminava tutto il cielo e quel tuo amore grande e bello, antico di tempo, fuori luogo di qualsiasi spazio, per nulla lento eppure esistente da tanto.
Saluti il natale il capodanno l'epifania e riprendi ad alzarti alle 7 a viaggiare in mezzo al traffico ad arrivare al lavoro a sentire il tempo che corre.

Vento e lavoro

2011-12-30T20:19:00.001+01:00

Ho scritto: - Bello il vento...e il lavoro.
Il vento forse sempre, ma neanche, basta pensare all'uragano.
Il lavoro è bello quello che modifica l'esistente, migliorandolo.
Tutti pensieri infinitamente generici, lo so.
E' bello quel lavoro di cui hai nelle tue mani l'ideazione e il processo di realizzazione.
E' bello quel lavoro di cui puoi possedere gli strumenti per la sua messa in opera, è bello quel lavoro che produce gli strumenti sapendo che altre mani umane riusciranno attraverso essi a creare un oggetto, forse un oggetto che durerà nel tempo.
Questa è la bellezza che trovo nelle foto che pubblico in questi giorni su questo blog e su MeMiranda .
Strumenti di lavoro utilizzati per imparare a creare, che è come creare.
Strumenti simili li vedevo nelle mani di mio padre.
Lui li amava. Erano la sua vita, erano stati capaci, gli avevano permesso una vita, una famiglia, una tranquillità. Senza alienazione, perché non aveva mai perduto la capacità di creare per sé, di sognare, di essere gratificato dal lavoro delle proprie mani, sia che si trattasse di lampade in ferro battuto o di rose rosse profumate di maggio.
E' questo il lavoro che amo. Tanto, almeno quanto lo amava mio padre, anche se so fare quasi nulla.
Il lavoro di questo tempo assomiglia, invce, sempre di più a quello di cui parlava Céline, lavoro per umanità malata.

La felicità

2011-12-26T19:02:00.000+01:00

sta.
Per Natale mi è stato regalato un libro, più del libro il titolo: Le anime forti.
L'autore è Jean Giono. Non ne so nulla. Non ne voglio sapere nulla. Credo che il titolo sia stato regalato a me. Alla mia anima.
Così, questo che si preannunciava come un Natale triste, è stato un natale.

Happy Christmas

2011-12-25T13:07:00.000+01:00

Lavoro (L'Italia è una Repubblica democratica fondata sul lavoro)

2011-12-20T11:02:00.002+01:00

Leggo su il manifesto di oggi che la Fornero sarebbe rammaricata dai "no" ricevuti dai sindacati all'eventuale modifica dell'articolo 18, e che la Marcegaglia, quella che sbandierava ai quattro venti la disponibilità della sua classe sociale al sacrificio del pagamento di una eccezionale tassa sul patrimonio, durante l'agonia, nostra, della fine del governo Berlusconi; bene, la signora Marcegaglia ci deve aver ripensato e rispolvera la possibilità della distruzione dell'ultimo avamposto di democrazia rimasto in questo sfacelo economico politico ma soprattutto sociale, e se ne esce con : "Nessun tabù sull'articolo 18. La riforma del mercato del lavoro va affrontata con molta serietà, pragmatismo e senza ideologia. (...) La conflittualità non è più la strada per risolvere i problemi".

La nostra Costituzione è assolutamente e insopportabilmente ideologizzata, se ne deduce, poiché su di essa sono state fatte quelle leggi che miravano a tutelare i diritti dei lavoratori, riconosciuti, finalmente, cittadini, persone ed esseri umani.

Come nella migliore tradizione cattolica italiana, Berlusconi era diventato una schifezza da nascondere, nulla cambia nella politica del governo attuale rispetto al precedente, se non nell'ordine e nell'adesione succube di ogni forza politica. La sinistra non è più una sinistra ideologica, non è più neppure sinistra.

Ho letto, anche, su uno dei blog che seguo, che, "la creatività è l'unica arma che ci rimane" per resistere, non soltanto per noi, ma perché la creatività apporta positività, sempre, cambiamento, anche lento e quasi invisibile. Perché se possiamo ancora aprire gli occhi e stupirci alla bellezza e farcene contagiare è la creatività che sta agendo in noi e se lavoriamo anche solo per noi ma con l'idea di salvaguardare quella bellezza che ci ha dato piacere, il mondo intero resiste alla distruzione.

L'opposto della creatività è la morte.

Smile

2011-12-18T00:28:00.001+01:00

Intellettuali

2011-12-16T09:25:00.002+01:00

Sul quotidiano locale di ieri, 15 dicembre, sulla pagina Cultura e Spettacoli è apparso un articolo con lo scopo di presentare l’imminente convegno, inizia oggi, che si terrà a Cagliari, tra oggi e domani, appunto, sul ruolo e sulle “responsabilità sociali e politiche”, cito dal titolo, dell’intellettuale in Sardegna!!!!!!!!!

Alleluia!

Non so se nelle altre regioni d’Italia sia così discusso questo aspetto della vita sociale.

Qui, di fatto, non passa quasi mese senza parlare per almeno uno o due giorni del ruolo dell’intellettuale, e, ogni benedetta volta spunta ovviamente il famoso concetto di Identità, così che, in genere poi, i nostri intellettuali, e i convegni che si organizzano per discutere sul proprio ruolo, finiscono con la ripetizione delle rispettive posizioni su quanto esista o no, sia originaria o acquisita la dimensione identitaria sarda.

Ma non è tanto su questo concetto che volevo appuntare critiche, quanto su come alcuni tra gli intellettuali che tali si definiscono, molti, troppi, senza differenze di identità regionali, i nostri sono certo dei campioni, non si rendano conto di quanto essi siano succubi, sottomessi, dipendenti dall’attuale politica succube, sottomessa e dipendente dalla grande finanza. Se non ha quasi più ruolo la politica, nell’odierna economia, mi chiedo, quale ruolo possono ancora riconoscersi gli intellettuali che non agiscono, che non urlano, eh si, perchè sarebbe il tempo che anche gli intellettuali urlassero la loro rabbia, fuori dai canoni prestabiliti, incuranti del riconoscimento del potere politico.

Insomma mi verrebbe da dire loro che non perdessero tempo a “disegnare quadri d’insieme su chi sono e come operano gli intellettuali nell’isola”, ma si rendessero, una volta per tutte, conto dell’abbandono, da loro attuato, di un qualsiasi sogno o progetto di trasformazione.

Poi, se altro non sanno fare, lasciamoli giocare a fare gli intellettuali, in fondo non fanno male a nessuno.

All about me

2011-12-13T22:05:00.001+01:00

http://www.facebook.com/pages/MeMiranda/264116710311901

Venti dell'ovest

2011-12-13T10:59:00.000+01:00

http://occupyandrevolt.blogspot.com/

Sono gli unici a parlare di cambiamenti veri, perché sono gli unici ad aver compreso i motivi dell'attuale politica internazionale. Sono gli unici ad avere una visione globale della crisi nostra, del 99% della popolazione mondiale, causata da coloro che difendono i privilegi, sempre maggiori, dell'1%. I media tradizionali non se ne occupano quasi per nulla, o nulla, a dire il vero. Forse questo però è un punto di forza, non di debolezza. Crescere nell'ombra ci da la possibilità di meditare e vedere meglio quello che ci circonda. Io voglio crederci.

poesia di oggi

2011-12-10T20:15:00.000+01:00

Augurio

Sia grazia essere qui

grazia anche l'implorare a mani giunte,

stare a labbra serrate,

ad occhi bassi

come chi aspetta la sentenza.

sia grazia essere qui,

nel giusto della vita,

nell'opera del mondo.

Sia così

Mario Luzi

Ho lavorato molto nella mia vita

2011-12-10T15:55:00.001+01:00

ma con i sensi; lentamente. La lentezza, questo è il segreto della felicità

Eccomi qui

2011-12-05T23:04:00.000+01:00

Sono bibmat. Sono Tiz, sono una bambina che si dispera, una bambina che piange, che cerca e che sente usando il corpo più del senso dell'udito. Sentono i miei polpastrelli, sentono i miei occhi, le mie gambe e i miei capelli.

sono io.